Sábado en Berlín (1)

En Berlín hace frío, pero a veces, a intervalos de diez o veinte minutos brilla el sol. El cielo está azul y pasean por una calle llena de tiendas de antigüedades (de esas que tienen encanto para nosotros, jóvenes burgueses que se quieren bohemios). La nariz se pone roja y deciden entrar en la tienda que dijo A que estaba muy bien porque venden la ropa al peso. Cr se prueba un vestido de los años 10 como reciente, M se prueba un vestido de Bella, y Ca un vestido de alemana. Se meten en el probador y se cambian ropa y se ríen mucho y se sacan fotos (sin mucho flash) y disfrutan de poder ser tontitas de vez en cuando. Finalmente deciden ir más allá (siempre más allá) y cogen a escondidas vestidos blancos de radiantes novias. Y se ríen más y más y no pueden parar y de repente: oh, no, no, no es posible, copos blancos caen de las nubes y ellas deberían estar fuera, girando blancas sobre la nieve blanca, pero no quieren que se ponga la nariz más roja. Así que devuelven los vestidos, pagan y se van.

Llegan a un italiano, porque algo deben de hacer mal que sólo saben comer en italianos y tailandeses (se plantean comer una salchicha tipical germanish pero no llega a cuajar) y atiende una chica que no quiere trabajar. Los otros están de buen humor, y hacen bromas, pero ellas no, porque quieren ir al baño. No lo encuentran y como buenas españolas empiezan a despotricar: ¡estos países europeos en los que no obligan a tener baño y te cobran terriblemente si quieres mear (pero en la calle te multan!). Cr reflexiona sobre aquella cruzada que quedó a medias: la cruzada por los baños públicos, y decide retomarla antes de que sea demasiado tarde.