Caer al vacío

Cada vez me gustán menos mis pesadillas. Mis pesadillas de cine negro antes eran mucho mejores. Estéticas. El hombre malo, alto y fuerte, en estricto blanco y negro saltando de barca a barca. Yo corriendo delante hasta llegar a tierra firme. Adentrarme en la ciudad. Las persianas bajadas. La ciudad paralizada por el miedo. Un buen hilo argumental. Si la única forma de que me vaya bien en la vida es interpretar los sueños (¿recordáis?), no tenía nada que temer. Los peligros que me acechaban eran bellos.

Cuando era pequeña siempre soñaba que me caía por un agujero. Me deslizaba me deslizaba me deslizaba. Y me subía esa cosita por el estómago que buscamos en la montaña rusa, pero que también podemos encontrar en los columpios. Muchas noches me caía. Cuando intentaba saltar, me caía. Pero no tenía miedo, porque sabía que en sueños, las caídas nunca son irreversibles. Me tiraba constantemente. Al parecer (Freud dixit) las niñas sueñan que caen al vacío y los niños que vuelan (¿?).

Ahora tengo pesadillas todos los días y echo de menos las de antes. Hoy soñé que me caía. Que todo giraba. Pero abrí los ojos y seguía girando. Y tenía escalofríos. Y no es que la realidad se haya vuelto tan emocionante como la ficción, sino que he tenido uno de esos estúpidos y pragmáticos sueños que nisiquieran son efectivos para no despertar.